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J'ai dévoré aujourd'hui des poèmes iconoclastes, défoulatoires dits domestiques de la même qui est venue déranger, titiller L'histoire de France . La langue s'y dénoue, jubile. Les incisives incisent et les crocs croquent. En voici un, choisi peut-être au hasard. Le regard de chèvre des mères autour du bac à sable. Ces mères automates, près des toboggans, qui balancent ou qui poussent et qui recueillent leur coeur et leur ennui au bas des glissades. Tellement aimantes et dévouées... Rêvent-elles à la grande dévastation des squares? Au joueur de flûte qui emmènera les...

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