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© Pili Vazquez Maugrebleu foutrebleu quand le ciel cessera-t-il d'être incontinent en continu de griser l'azur et l'horizon en une teinte monochrome je veux une zone bleue que dis-je un continent de bleus givrés et fumée électriques et céruléens pastel et indigo de midi et  de minuit que se canardent de bleu mes heures et mes lunes oui je veux me mettre bleue coeur et corps

150/366 La geste des nuages au-dessus des Hauts Prés, est-il nécessaire de faire appel aux augures pour la lire? Elle est certitude de pluie, d'odeur de terre chaude mouillée. Elle est, en noir sur vert, souvenir d'Afrique.

128/366 Ah non, môôôssieur le contraigneur des 366 réels à prise rapide, cette fois-ci, vous repasserez, ça ne fait pas un pli. Ca a coulé, ça a ruisselé, ça a dégouliné, ça a débordé dans...

51/366 Elle s'entête, s'acharne, s'obstine à débarbouiller, décrotter, décrasser quoi, la pluie? Quelles taches indélébiles a-t-elle l'intention d'immaculer?

16/366 M'y voilà donc. Face à la contrainte du jour, je sèche, reste sans mots . Pourtant entre rafales de vents, effleurement effréné des arbres, spirales de pétales et, à peine conçue...