ESPÈCES D'ÉCRITS MERSIENS(7)

Un nez bombé qui n'en finit pas de dégouliner de mon front, les yeux dans l'alignement de mes narines, une bouche barbouillée à la va-vite que je te peigne et un cou haut de quelques centimètres. Mon créateur -que n'a-t-il pris le septième jour pour m'observer de plus près- est particulièrement fier du résultat final. A ce niveau-là, j'envie la régularité des briques empilées derrière moi.

Encore tout ceci n'est-il qu'anecdotique au regard du dernier acte. Quand il a dû choisir la couleur destinée à recouvrir mon hétéroclisme, je vous le donne dans le mille, le bord de mer et le criaillement entêtant des mouettes aidant, il a opté pour le bleu. Pas n'importe quel bleu, oh non, un bleu indigo et indigeste parce qu'à chaque coin de rue ici.

Regardez la villa Nuit marine de l'autre côté de la rue, grattez vos yeux sur la balustrade.

Nuit marine, nuit marine, un soir de pleine lune alors. Le bois est bleu indigo. Quant à la villa qui se trouve dix mètres plus haut, c'est sa façade qui en tient une couche supplémentaire de bleu indigo.

La mer n'y reconnaitrait pas ses petits. D'accord, la mer, je ne l'ai jamais vue. Dans mon dos, elle s'agite encore et encore. Tant qu'à être difforme, j'aurais aimé être affublé d'une deuxième paire de mirettes, plantée derrière la tête. Mais je le sens, je la sens, elle n'est pas bleu indigo. On ne peut pas être une fracasseuse de galets ainsi toute la journée et remettre ça la nuit, sous cette couleur. Non, elle est gris-vert comme les marches de l'autre peinturlurée, en face.

D'ailleurs, si vous preniez le temps de la traverser la rue, vous verriez que sur ces marches se sont figés des poissons et des algues, mes acolytes immobiles.

La tenancière des Îles Indigo